Лёша Ефимов

Коктебель - Фиолент

Птицы крошками со стола,
трасса, пёстрая, как френдлента.
Это место, где ты жила,
называется Фиолента*.

Южный день невесомей сна,
крымский воздух хмельнее пива,
и укачивает волна –
дзен массандровского разлива.

Небо Бог рукавом протёр,
лодки – на сковородке шкварки…
Жизнь, бездарная, как актёр,
исполняющий все ремарки.

Грели южные холода,
детки трахались, барды пели.
Как скучал по тебе тогда я,
оставшийся в Коктебеле!

Мир, как-будто перед концом,
натянулся подобьем лески.
Что спасало? Здоровый сон
да короткие смс-ки.

Будет жаль, и когда умру:
мне рвануться к тебе сквозь мрак бы,
лёд пробить, прорубить кору
и добраться до чистой магмы,

утром в ухо тебе вздохнуть –
не отыщешь волшебней зрелищ –
и шепнуть: «Я не мог заснуть.
Я боялся, что ты исчезнешь».

Ведь иначе и нас с тобой;
тех, кто в «теме» и кто не в «теме» –
всех в единый культурный слой
беспощадно спрессует время.

Это просто, как снег, смотри:
если б мы хоть чуть-чуть любили,
то истлели б календари
и будильники не звонили.

Ибо выведено давно,
до Норд-Оста и интернета:
мир способно спасти одно,
если ты и не веришь в это,

ибо только любви глоток
даст нам выдержать свой экзамен,
ибо где и возможен ток –
между разными полюсами,

ибо страждущим первый приз
не сулит ни бабла, ни чина.
Ибо всё, что имеет смысл –
это Женщина и Мужчина.

* - Название изменено потому что автор именно так его впервые услышал.